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    他点燃烟，深吸一口。

    “行了。都散了吧。回洞里去。别在这当靶子。”

    众人拿着各自的东西，回到了那个阴暗潮湿的防炮洞。

    洞里点着一盏煤油灯，光线昏黄，影子在土墙上摇曳。

    施泰纳坐在最里面的角落，用那把锋利的战壕刀挑开了包裹的绳子。

    层层叠叠的牛皮纸被剥开。

    里面是一双羊毛袜子。

    很厚，很软，是他妻子一针一线才能织出来的质感。

    袜子上还绣着他的名字首字母。

    还有一张纸条：

    “亲爱的弗雷德里希，你的风湿还好吗？这是我用去年的新羊毛织的。记得要保持脚部干燥。我们等你回家。”

    施泰纳看着那双袜子。

    他的手有些颤抖。

    他想起了半年前，在莫斯科城外的那个雪夜，他也是从丁修手里抢过了一双这样的袜子。

    那时候，他觉得那只是生存物资。

    现在，他看着自己的腿。

    那条右腿上有一道长达二十厘米的伤疤，那是手术留下的痕迹。

    “太厚了。”

    施泰纳低声嘟囔着，声音里带着一丝让人心酸的沙哑。

    “穿不进去靴子了。”

    他并没有试穿，而是小心翼翼地把袜子重新包好，塞进了杂物包的最底层。

    就像是在埋藏一件过去的遗物。

    另一边，汉斯正坐在火炉旁，借着火光拆那封粉红色的信。

    他的动作很急切，甚至撕破了信封的一角。

    “嘿，伙计们。”

    汉斯一边拆一边炫耀

    “玛莎肯定又在信里哭鼻子了。她上次说要把结婚的日子定在六月。六月……那不就是下个月吗？”

    他展开信纸。

    防炮洞里安静了下来，只有那锅土豆汤咕嘟咕嘟的声音。大家都等着听汉斯读那些肉麻的情话，那是他们枯燥生活中为数不多的娱乐。

    汉斯的笑容凝固在脸上。

    他的眼睛快速扫过信纸上的字行。第一遍，他不信。

    第二遍，他的嘴唇开始发白。

    信纸在他的手里开始颤抖，发出哗啦哗啦的声响。

    “怎么了？汉斯？”埃里希察觉到了不对劲，“玛莎说什么了？”

    汉斯没有回答。

    他像是一尊石像，僵硬地坐在那里。过了很久，他才缓缓抬起头。

    那双眼睛里原本的光芒熄灭了。取而代之的，是一种深深的、被背叛后的空洞。

    “她结婚了。”

    汉斯的声音轻得像是在说梦话。

    “上周。和一个空军后勤部的上士。就在慕尼黑。”

    死一般的沉寂笼罩了整个防炮洞。

    就连正在喝汤的格罗斯都停下了勺子。

    “她说……”汉斯看着手里的信纸，像是看着一份判决书

    “她说她等不下去了。她说她每天晚上都会梦见我死了。”

    "她说那个上士能给她安全感，能给她一个家。而不是像我这样，不知道在哪条烂泥沟里发霉。”

    汉斯笑了一声。

    那是一声比哭还难听的短促笑声。

    “安全感。哈。安全感。”

    他猛地把信纸揉成一团，狠狠地扔进了面前的火炉里。

    火焰瞬间吞噬了那团粉红色的纸。

    “烧得好！”汉斯大声说道，声音里带着歇斯底里的疯狂

    “烧了干净！去他妈的爱情！去他妈的等待！”

    “老子在这为了她们杀人，她们在后方跟别的男人睡觉！”

    他从怀里掏出那瓶还没喝完的伏特加，仰头猛灌。

    酒水顺着他的胡子流下来，打湿了衣领。

    没有人劝他。

    丁修静静地看着这一幕。

    他早就知道会这样。

    战争的时间被拉长了。

    那种“圣诞节回家”的承诺变成了笑话。

    后方的人也是人，她们也需要生存，需要依靠。

    而前线的士兵，在某种意义上，已经是死人了。
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